Catarsis

Mi vida es una vieja habitación
de objetos guardados pero no olvidados,
que he dispuesto uno de estos días
sacudir, poner en orden y limpiar.

Debo remover el polvo debajo de sus camas,
exorcizar demonios que renacen de la noche
y no dejar resucitar en las esquinas, momentos,
que nos hicieron vivir juntos este tiempo.

Tengo que sacar al patio y sepultar,
cadáveres de palabras que ser dichas no debieron,
muchos perdones que murieron en silencio,
que nos dimos aunque no se recibieron.

Abriré ventanas a la luz de tus deseos
que por timidez o represión, no despertaron,
junto a arrepentidos muchísimos tequieros,
torpes, que no supieron llegar a su destino.

Y saldré de nuevo a la ciudad,
a encontrarme doblando las esquinas
lugares, parques, la sala de cine,
en los que una o muchas veces… no estuvimos.

Extractos de erotismo y un relato encontrado en el recuerdo

I
Contra la pared acomodaste tu talle,  mi torso y convexidad se amoldaron a tus formas, soltando riendas al instinto, lejos de lo correcto y de la norma.

II
Mis labios presurosos corrieron a apagar el fuego que dio inicio en la comisura de tu boca, luego vino el confundir de lenguas y la dulce saliva que hicieron renacer la reacción sublime que brotó de nuestras almas.

III
Amo tu desnudez y sentirla contra la humanidad de mi existencia. Busco tus signos, te mesuro, te aprendo, te lamo, te degusto, te olfateo. Has abierto la cuenca de tus piernas e invitas mis navíos a atracar seguro en puerto.

IV
Mis labios se encuentran con los tuyos otra vez, se aprisionan y huyen de tu boca, se transportan a tus ojos, a tu cuello, susurro y gimo en tus oídos. Subo y bajo, mi lengua recorriendo la gran distancia de un pezón a otro. Resbalo, desde tus nevados montes al monte donde se esconde Venus y me detengo por los valles de tu vientre.

V
Gritos, tremor y furor en las entrañas, sudor, sangre, latidos, convulsiones que se entremezclan en escasos segundos donde dejamos de existir. Hemos detenido el tiempo para convertirnos de nuevo en etéreos dioses de mitologías antiguas que habitan mundos más allá, imposibles de alcanzar por los humanos.

…..

Barfly (Charles Bukowski)

Jane, who has been dead for 31 years,
never could have
imagined that I would write a screenplay of our drinking
days together
and
that it would be made into a movie
and
that a beautiful movie star would play her
part.

I can hear Jane now: “A beautiful movie star? oh,
for Christ’s sake!”

Jane, that’s show biz, so go back to sleep, dear, because
no matter how hard they tried they
just couldn’t find anybody exactly like
you.

and neither can
I.

De lo pasado

Pasajero amor
así como lo planteamos
desde siempre, así como vivió.

Sin embargo hubo besos,
por el roce, pasión disimulada;
noches de lluvia, de estrellas olvidadas.

Vimos truncados destellos de pasión,
y pensamientos de los que acosan siempre
a los que aman y luego enferman del corazón.

Nacieron y murieron planes que,
a sabiendas de no ser probables
quisieron hallar lugar en lo posible.

Intentos de querernos – hubo muchos -
junto a los reintentos de un inicio que no tuvo final.
Pero de golpe nos llegó la realidad.

Esa realidad injusta, disfrazada,
contraria a nuestro amor de turno.

La dama oscura que nos hizo ver
aquello que fue nuestro y que no pudo ser.

Lo intentamos…
La muerte sabrá que lo intentamos.

Énfasis de la mujer y de la ausencia (Alfredo Trejos)

He visto que las cosas cuando buscan
su curso encuentran su vacío.
Federico García Lorca

 

 

Estoy enfermo.
Un débil llanto tras la nube del corazón.

 

 

 

Que no se cierren nunca mis heridas para que todos vean qué hice con el mundo. Empiezo por golpear una pared. Puedo golpearla por mil años sin conseguir mayor infierno que la noche. Sin conseguir mayor memoria que la duda, inagotable y antigua, de lo que no se mezcla con mis piedras. Mujer, la noche es un osario de preguntas a la simple calma de la vida. Nos lanzamos, nos dejamos, nos hacemos males minúsculos y las dunas de la soledad se incendian. Hora de antes que se hace vagabunda de las horas sin ver y sin verte. Hélice que entra en la luz, en el agua, en la sangre, en el hielo, en la carne del ojo y en la dura red de mimbre que maneja el beso. Habla el hombre que entra descalzo a tus cenizas, que adora la viudez del frío insomnio, que abunda como lunas y tormentas. Mujer, es tu nombre y es tu mano que vacila; la brevedad del aire y de tu rostro. Péndulo arañado por las luminosas uñas de la niebla. Te tomo, te hablo, te adivino. Fijo mi paradero en la mitad más opaca, en tu palabra reciente. Dejo en un hoyo el hambre. La tinta que se borra con tu calor, la arena que se desliza cuando tu nombre sopla. Qué fácil es traerse el cielo abajo cuando hacen tanto ruido con la ausencia. Gira como timón la puerta y este cuarto oscuro se va tras tus palabras. Tu boca se hunde en mi muerte como un molde de cera. Los viajes concluyen. Las horas se desmontan y se pierden. Los troncos se caen a pequeños milagros.

Mi mujer describe un mundo en que no está. La espero en la crianza de mis horas, en la profunda latitud de lo varado. La espero en el aroma que se acerca al precipicio. Mujer, mujer mía por poco, aldea en llamas de la que huyen la tarde y la esfinge; dolor, dolor de aire dividido, hablo después de que te quise y te quiero. Paso a no quererte como paso a tu vida y a tus cosas. Trayecto en el que soy el total de mis ansias. Tu mano, mujer, cómo tu mano te desnuda de las migajas que te cubren. Pecho, espalda, vientre, campana de arcilla húmeda sujeta por clavos negros. A través de toda tu sombra está mi polvo servido. No abandonaré la vista que tengo hacia tus cárceles. No dejaré sin horario el dolor de mis entregas. No haré nada. No haré nada. No vaciaré la tierra de mis párpados. Mujer, nos rodearán los años. No verás en mí grandes detalles de tristeza. Yo veré resbalar la gran columna de dolor a solas. Yo seré quien vuelva. Yo seré quien lance el corazón contra la puerta y arrastre una paloma a la boca de tu alma. No te veré un momento. No te veré nunca y seré loco. Y estaré sano para ver sin esperanzas. Te recuerdo del vacío y de la tarde. Te recuerdo con dureza, aquí sentado, oscuro como el témpano de siempre. La lengua se hace una espiral cuando siente que la acuestan con el plomo. Noche de ausencia. Última luna de la noche. Góndola de luna en el mar de las paredes.

1º de enero de 2010

Foto: La vita che vorrei – por Zaqi ©

a Milo, el eterno compañero

Porque un hombre así
sólo se puede morir del corazón.
(Felipe Granados)

Hoy, igual que todas mis mañanas
un poco tarde, he logrado abrir los ojos
para darme cuenta de que ya no estás.

Que tan dura podrá ser ahora la vida
para quien después de tanto tiempo
no te encuentra a la vera de su sombra.

Ya no compartir los años,
los ruidos que anuncian al crepúsculo,
el sudor de la caliente noche
junto al frio del boreal amanecer.

Fueron tantos inviernos de llover de meses,
-demasiados, podría decir cualquiera-
de niños desnudos que se acumularon
como el polvo debajo a nuestros pies.

Nos hicimos el uno para el otro,
-justo así, como lo quisimos entender-
construimos un sinfín de planes
que la vida nos vino a proponer.

Que difícil después de tanto tiempo
recordar nuestro primer encuentro.
Que difícil después de tanto tiempo,
no recordar todo este tiempo juntos.

Por ahora, trataré todos los días despertar
hasta que llegue ese postrer jamás;
en que sola no vuelva a despertar,
para despertar a tu lado una vez más.

Verano infinito

 

a mi buen amigo
Jorge Morato Cadenas

 

Hoy me acordé del pequeño Puerto,
del Poeta que huye cada vez que puede
por el resquicio de la infame puerta
que contiene sus alas a volar.

Me pregunto:
¿Qué será de tus palabras,
las que sí volaban,
las que nunca se podían callar?

¿Qué ha sido de las letras
que conforman a tu nombre,
del cuerpo que resiste alejado de la luz,
de la voluptuosidad y la mujer etérea?

Cual dédalo en el tiempo,
seguirás en pos del sueño.

Esta vez tus alas,
-las que han crecido fuertes-
aunque asciendas alto;
no las volverá a quemar el sol.

Mis palabras,
dejaron de ser huérfanas
desde aquel momento
que se encontraron con las tuyas.

Te comento mi estimado amigo,
que trato de amar cada vez que puedo;
que muero desde siempre
y también vivo contigo.

Insomnia

De
nuevo.
Cual
súcubo
que
irrumpe
a
poseer 
el
sueño
en 
la
sosiega
noche.

Contigo
siempre:
Yo,
mi
señora
Soledad,
junto
a
esta
horrible
muerte
que
no
sé
como
apartar.

Agnóstico

El pobre Dios
tan solo tan sin nadie
y tan sin vírgenes
MARIO BENEDETTI

Por razón
no comprobada o aparente
de pequeños nos enseñan
a creer en religiones.

Misma razón por la cual,
muchos también
dejan de creer en ellas
y en el dios que les profesan.

Dios si existe.
Es que a veces juega
a ser la extrapolación
que representa
nuestra debilidad
junto a todo
lo imposible.

No está fuera,
Más bien dentro.
Muy dentro nuestro.

Hay días
- como hoy -
de sentirse solo,
- así -
tan sin nadie
y tan sin vírgenes.

Reflejo

Así vive en ellos Raúl Gómez
Llorando riendo y en veces sonriendo
Siendo ellos y siendo a veces también yo
(Raúl Gómez Jattin)

Camino por tu casa.
Doy con un reflejo.
La fotografía
de algún instante
en nuestras vidas.

Sueños inconclusos
que una realidad
vino a despertar
en medio de la noche.

Desilusión atada.
Fragmentos de esperanza.
Algo confuso y cotidiano.
Pretextos para sobrevivir,
que no sólo
a nosotros acontecen.

Contené la tristeza,
liberá esa música
que bulle en tu pecho
y dejá que la vida
muera junto al tiempo.

Que mi cuerpo
fue hecho de tu cuerpo.

Cada vez que lágrimas
brotan de tus ojos,
las aparto con los dedos
para que no escapen
a rodar por mis mejillas.